Дом среди лаванды

Да...время такое стремительное. Даже не заметила, как минул почти год с последней записи. Ужасаюсь себе, не понимаю себя, пиная и тыкаю и...снова прохожу сквозь свой ад. Любимая говорит, что это от боли. Боли, что копится незаметно, по капле...просто от тяжести самой жизни, от того, что не стало мамы, что так сильно скучаю я по сыну...от всего копится, и затем просто выливается так, как может...Осознаю ли я это так? Иногда да, иногда я вполне себе радостна и счастлива и не ощущаю никаких "накоплений". Но даже если допустить, что да, так и случается, как я могу себе позволять столь низко вести себя? И я знаю ответ. Я проигрываю сама себе, я растеряла остатки самоуважения, и, наверное, я уже не верю в то, что смогу излечиться.
Я цепляюсь за что -то внешнее, чтоб помочь себе, но надолго этого внешнего не хватает. Мне страшно от самой себя.